Flores

Y vendrán tiempos de flores hermosas que esperan evaporando su fragancia en las tardes calurosas del verano.
Aspiro esencias de unas y de otras, luego en mi cerebro se mezclan olores y pensamientos, curiosa mezcla.
¿Cómo huele esa madreselva? (Infancia en felices escuelas de aldea)
¡Qué mal huelen esos geranios! (Flores abonadas, atrapadas de por vida en macetas de cemento: ¿cómo van a oler bien? ¡No son felices!)
Recuerdos de domingos por la tarde, aburridos, sin amapolas, solamente tristes pensamientos, rodeados de cemento, claro, y de calles vacías mientras en las tabernas los hombres veían el partido en sucias televisiones en blanco y negro.
(Imitación a la vida: vida sucedánea, tristes pensamientos)
Hay que ser muy buen artista para ver, entre cemento y cemento, vida (hermosa).